pa empezar de nuevo

debí reconocer hace tiempo que hace tiempo que estos dedos ya no escriben.
que estas manos viven en los bolsillos de trajes que no me visten
que se estrechan con otras manos y con otras vidas

pero no viven.

debí reconocer que hace sueños que no sueño.


ahora me veo retorcerme entre las sombras agrietadas
de una calle de asfalto y ruido
y sé que soy,
porque los ojos son los mismos
aunque me falte un poco la mirada.
sé que estas piernas que no andan
son las mías
y sé que un día salté muy alto y moví los brazos
y entonces, sucedió,

-entonces-

que dejé de ser para estar del todo.

sucedió que hubieron palabras que se encontraron con otras palabras
y hubo un baile de colores
y unas ganas enormes de mezclarlo todo.

había arañazos de poesía en la espalda del fin del mundo
y de estos mismos ojos que hoy no miran
brotaban rimas y no rimas
y había, maldita sea, había
figuras literarias que calzaban el pie de la letra
y corbatas de saxofones
y montón de blues
flotando amarillo entre las nubes.

estas manos, las mismas que ahora se estrechan con otras manos,
antes inventaban sus propios trucos
y escribían su propia historia
había un final alternativo en cada cruce
y una canción de fondo
al fondo del abismo
y yo debía asomarme un poco.

hubo un tiempo de contoneo y risa
y nos subíamos a los bordillos
a darnos besos
con otra gente
o
con otros sueños,
-tampoco importa-
y decíamos mentiras
porque eran bonitas

y eran nuestras.

un tiempo de malabares y tinta china
y te podías, en serio, te podías dejar la mente
en blanco
como un folio y escribir tus pasos y tus huellas
y caerte de rodillas

y empezar de nuevo.


estas piernas, que ya no andan pero sí son mías,
saltaron alto y lejos
y digo
que llegué al final

toqué el final

- lo juro-


y fue muy bello.