sentido contrario

............................................




el sonido agudo de un cuarteto de siglo
en sol menor
tarareando las estrofas del pasado
y todas las arrugas de la vida
construyendo sus tristes poemas
desde el bolsillo más oculto
de unos viejos jeans desgastados.

el destino silencioso se enciende un cigarrillo
de la forma más canalla posible
y en la televisión,
esta noche,
alguien hablaba de amor y laberintos.

lo vi con tus propios ojos.

tengo las raíces de mi historia tatuadas en los puños
y un par de cicatrices de sobra
que me impiden olvidan
que las guerras más crueles
empiezan delante del espejo.

comprendí demasiado pronto que estrellarse contra el asfalto
es la forma más bohemia de hablar de caminos y pisadas.
que de costumbre, y sin acostumbrarse, todo acaba reduciéndose
a lanzar una moneda al aire y esperar que salga cruz,
porque dar la cara, colega,
es algo de lo que todavía no soy capaz de hablarte.

soy el alter de mi alter y si te pones a pensarlo,
si de veras lo piensas bien,
toda la vida que me dicen me queda por delante
es la misma que por detrás


pero en sentido contrario.

Un poema de josé ángel barrueco

ASUNTOS PROPIOS

lo cierto es que mis hermanos y yo
no soportamos a nuestro progenitor

pero tampoco toleramos que alguien
ajeno lo insulte y se meta con él

los problemas familiares
los resolvemos entre nosotros

nadie nos ayudó entonces a odiarlo
y no queremos que nadie nos ayude ahora.




José Ángel Barrueco.


( de su book (junto a Javi Das) No hay camino al paraíso. Publicado por Ya lo dijo casimiro parker)

ni lo intentes

...........................................................................

me limito a suponer,

mientras te mueres de ego detrás del micro,
que esa cobardía de la que hablas
nada tiene que ver con mis puños.

que, mientras escupes la palabra justicia
e hipocresía
y te luces tan poeta,
no pones en duda ni una sola de las batallas
de las que nunca hablo.

que toda esa jodida ideología rellenapanfletos
no se burla – ni por asomo- de mis principios.

no me siento aludida,
insisto,
no me despeinan esos aires de grandeza
cuando por encima del hombro,
ni me mofo de tu ignorancia.

Claro.

así que no comentaré que mis manos son bastante
más bonitas que las tuyas.
que estos dedos han bailado en escenarios de poesía
con un aforo ilimitado de sentimientos
que van mucho más lejos que esas guerras de las que hablas

y en las que nunca has luchado.

No osaré a insinuarlo…

seguramente
tampoco usaré la palabra demagogia para contigo
y ni mucho menos me reiré de tu arrogancia
o tu de falta de instinto.

no lo haré, te lo aseguro.

y escúchame bien,
amigo,
lo que seguro que nunca te diré,
lo que nunca, repito, te voy a decir,
Poeta,
mientras usas ese folio de espejo,
es que,
por más que te empeñes en ignorarlo,


ME SUDA
LA POLLA

TU OMBLIGO.