La vida monta en bici

de camino a casa

2010-01-31T14:43:00.000-08:00

[...]

le huele el pelo
a refrán desgastado.

a noches de mucha luna
y mucha tinta.

sonríe cuando agacha la cabeza buscando
surcos de luz

en el cielo

tiene miedo,
pero no lo sabe.

duerme en un poema
de tres estrofas
que apenas riman

y canta la única canción
que le queda en los labios
en un gesto espontaneo
de supervivencia

y ruego.

vive lejos de ninguna parte,
justo al lado de donde siempre

y justo siempre se pierde

de camino a casa.

descubrió el destino tatuado
en una vieja nube de tormenta
a las afueras del mundo

y ahora ya lo sabe;

tendrá que morir de siete vidas distintas
antes de escribir su cuento

y no le importa.

Cicatrices en el asfalto

2010-01-06T03:22:00.000-08:00

[...]

vivir con la vida en los talones

como si con eso bastara.

pongamos,
fingir que lo de fingir no va con nosotros,
pillar el teclado por los huevos
y lanzar un grito de guerra
mientras las señales de humo
de un cigarrillo mal apagado
juegan al revolcón de las faltas de ortografía
y los días con demasiadas nubes.

volver a vernos pero más mayores
más viejos.
con menos cojones, digamos
aunque más valientes.

o no volver a vernos
y recrearnos en un pasado que se afila los tacones
para con ciertas pisadas.
buscar las cicatrices en el asfalto
como quien busca un tesoro
y acabar con retortijones en el estómago
y una resaca en los dedos
que te ayudan un poco a seguir escribiendo
una historia que siempre pecó
de camino equivocado.

tal vez.

utilizar en clave secreta formas impersonales
para con los poemas
y hacernos los interesantes
mientras las arrugas de la frente
lanzan puñetazos al aire
en un siglo de charco
tormenta,
y pocas luces, colega.

muy pocas luces.

bailar, como baila una madrugada de fiesta
y fuegos artificiales.
salir a la calle con esta carita de pena
y un montón de palabras en la punta de los labios
buscando besos desconocidos
luego
abrazos,

y más besos.

después,

yo qué sé,

dejar de creer que la vida sirve para algo más
que para el siguiente trago.
quitarnos la razón mientras nos quitamos la ropa
y hacer el amor
sólo para poder deshacerlo
y volver

y después...

salir al balcón de los días feos y gritar en voz alta,

muy alta:

estás jodido mundo!

¿a qué duele?

Dilaciones en versión extendida

2009-10-20T15:25:00.000-07:00

[...]

puede que lo que realmente me dé miedo
sea no encontrar las palabras adecuadas
para empezar el próximo poema.

o no saber acentuar el tiempo verbal
que sugiere que el futuro imperfecto de mis pisadas
es una forma alocada de pasado nostálgico
con un poco de blues
y dos hielos.

supongo que lo que sucede es que últimamente
ya no sucede nada.

decir que me lanzo a la vida impulsada
por este vacío en el estómago
que se va haciendo grande por cada silencio
que te callas
es sólo una metáfora más
que nada tiene que ver con el pie de la letra
o las huellas del pasado.

puede que sólo sea una poeta malhablada
que aprendió un par de trucos de más
en otra estrofa de otra canción
y que ahora canta por las mañanas
porque por las noches
el murmullo de las farolas
no juega limpio.

o puede que no sea eso, si no todo lo contrario.

tener vocación de rutina es una enfermedad
que no aparece en los manuales.
ese terrible encontronazo entre el personaje que deberías ser
y la persona en la que te has convertido.
un cúmulo de casualidades que no hacen sino poner
un poquito más de leña
a esta historia no apta para mayores.

el país de nunca jamás en versión extendida.

la realidad es un montaje de los espejos
y se debe soñar con los ojos abiertos
porque apartar la mirada
joder,
es cosa de cobardes y marionetas.

una canallada más de los tiempos que corren.

por eso, puede que me dé miedo
no encontrar las palabras
o las maneras
de pintar este cuento con los tonos
exactos
y que todo se convierta
en un juego oportunista
que sólo busque acaparar,
la portada de este pseudointelecto
que me va pisando los talones
a cada verso.

a cada intento.

mírame,
vuelvo a ser el mismo folio en blanco de siempre
sólo que, esta vez, ya noto como las esquinas
están empezado

a arrugarse.

colillas de medianoche

2009-09-09T02:57:00.000-07:00

..............

ya ves,

la vida se nos vino abajo
y nosotros mirando pa´lo alto.

alto!

el mundo dispara.

arrastramos la nostalgia de una sociedad que echa de menos
echar de menos los buenos tiempos.
salimos a la calle con esta carita de pena
y siempre unas pocas copás de más,
porque si no sonríes
entiéndelo,
la fotografía no cuela.

nos traen sin cuidado las estádisticas de supervivencia
pero todos miramos mucho al cielo
cada vez que alguien grita tormenta.

tormenta!

vernos buscar entre las huellas del calendario el día perfecto
para mandar un poco al carajo este intento loco
de conseguir reconciliarnos con las sombras,
puede que sea lo mismo que pensar de pasada
que este sentimiento absurdo
de independencia y ego
no sirve para nada.

nos convertimos en los pronombres propios
de las estrofas talladas
por otros locos poetas
y nos sentimos reflejados en las rarezas de una era
que nunca nos pedirá perdón.

no tengo razón, mundo

pero tú tampoco.

así que tengo la certeza ya casi absoluta,
de que viajamos entre los folios buscándonos
entre la primera persona del singular
y la metáfora más idiota,
sólo porque no nos gusta
lo que nos dicen los espejos.

y no es triste, colega.

esta vez no es nada triste.

la vida va caminando a paso lígero
y se le vuela el sombrero al mínino soplo
de sueño posible.

no es nada nuevo,

las nubes están llenas
de colillas de soñadores.

pero eso tú ya lo sabes.

De muecas, retazos y confesiones, supongo.

2009-08-11T08:42:00.000-07:00

...

veo esta página en blanco y me sacude esa extraña nostalgia que a uno le entra cuando vuelve a casa.

hace un calor infernal en está buhardilla en la que me refugio por las noches y no me importa. últimamente ando algo relajada. estoy bajando la guardia, quería decir. y sé está bien así.

se está de puta madre.

me estoy convirtiendo en una especie de caja de sorpresas a prueba de sustos. camino por la calles con las manos en los bolsillos y los ojos clavados en los ojos de otra gente, de otras vidas. allá fuera hay material de sobra para ponerse a escribir poemas, pero si te lo quieres montar bien, si de veras quieres subirte a la ola, tienes que pararte a pensar un poco. esa estúpida manía de los puños cerrados siempre, no funciona. a mí no me funciona. me he pasado muchos años cabreada con el mundo y ahora lo único que me queda es una mala leche de infarto y un tremendo sabor a resaca en los labios.

me enfrenté a la vida y salí perdiendo.

joder, en realidad salí corriendo. la última hostia me dejó K.O (que no O.K, escandar).

conque, lo que yo de veras quería contarles, es que cada vez me estoy alejando más de esa chiquilla de 15 años que escribía pseudopoemas en cuartillas cuadriculadas de tres por cuarto, en las horas de recreo. los ojos se me están haciendo pequeños por momentos, y por alguna razón que no alcanzo a entender, mis manos son más feas. lo sé, porque siempre las miro mientras tecleo. ¿qué tú no?

estoy un poco en tregua con mi destino y supongo que es por eso que me aburro de no aburrirme o algo por el estilo.

sin embargo, -y he aquí el giro inesperado del relato-, a veces me sorprendo flipando de nuevo con esas cosas increíbles que a uno le esperan al girar la esquina. una mujer de más de setenta con zapatos de tacón rojo cruzando la avenida o dos crías de 14, fumándose su primer cigarrillo, escondidas en el callejón trasero de un colegio privado, para que nadie las vea.

escuchad niñas: Nadie está mirando. NUNCA-NADIE- MIRA.

siento como el tiempo me arrastra por espirales de asfalto y de momento me da por reír. de momento. luego meto la cabeza en una rutina de teléfonos que suenan, de lápices con la goma mordida, o cortados con leche natural y sacarina. ¡yo qué sé! es la vida que llevo, entiendes?

me sumerjo en las cosas estúpidas porque la realidad me sigue dando mucho miedo y, maldita sea, no sé porque siempre les cuento mis miedos. cómo si a alguien le fuera a importar un carajo la sombra de una cuneta desierta, o el aliento con olor a whisky de todo el tiempo pasado...

no me reconozco entre tanta gente.

entiendo que fue la monotonía que me pasó por encima, el bucle del día versus noche o simplemente la insoportable necesidad de cubrirme las espaldas para sentirme a salvo, lo que mató mi instinto.

esta mañana me acerque de puntillas hacia el espejo
sólo para decirme

cuánto me echo de menos.

esta tarde

2009-06-23T14:09:00.001-07:00

...................................

la luz de la tarde se estrella contra el espejo
de este cuarto de sombras
y escupe un guiño en la ventana.

la soledad viste de canas blancas
y en un callejón del centro
unos viejos tacones
aun escriben poemas.

lo he visto miles de veces.

la música de las aceras
se eleva hasta los tejados
manchando el cielo de tinta,
y hay frases hechas en las cortinas
del baño
y ruidos de cañerías
sobre el asfalto,

esta tarde.

construyo la silueta de un edificio en llamas
y
hago fuerza para no lanzarme.

¿tú no?

sentido contrario

2009-05-23T07:10:00.000-07:00

............................................

el sonido agudo de un cuarteto de siglo
en sol menor
tarareando las estrofas del pasado
y todas las arrugas de la vida
construyendo sus tristes poemas
desde el bolsillo más oculto
de unos viejos jeans desgastados.

el destino silencioso se enciende un cigarrillo
de la forma más canalla posible
y en la televisión,
esta noche,
alguien hablaba de amor y laberintos.

lo vi con tus propios ojos.

tengo las raíces de mi historia tatuadas en los puños
y un par de cicatrices de sobra
que me impiden olvidan
que las guerras más crueles
empiezan delante del espejo.

comprendí demasiado pronto que estrellarse contra el asfalto
es la forma más bohemia de hablar de caminos y pisadas.
que de costumbre, y sin acostumbrarse, todo acaba reduciéndose
a lanzar una moneda al aire y esperar que salga cruz,
porque dar la cara, colega,
es algo de lo que todavía no soy capaz de hablarte.

soy el alter de mi alter y si te pones a pensarlo,
si de veras lo piensas bien,
toda la vida que me dicen me queda por delante
es la misma que por detrás

pero en sentido contrario.

Un poema de josé ángel barrueco

2009-05-17T15:03:00.000-07:00

ASUNTOS PROPIOS

lo cierto es que mis hermanos y yo
no soportamos a nuestro progenitor

pero tampoco toleramos que alguien
ajeno lo insulte y se meta con él

los problemas familiares
los resolvemos entre nosotros

nadie nos ayudó entonces a odiarlo
y no queremos que nadie nos ayude ahora.

José Ángel Barrueco.

( de su book (junto a Javi Das) No hay camino al paraíso. Publicado por Ya lo dijo casimiro parker)

ni lo intentes

2009-05-17T08:52:00.000-07:00

...........................................................................

me limito a suponer,

mientras te mueres de ego detrás del micro,
que esa cobardía de la que hablas
nada tiene que ver con mis puños.

que, mientras escupes la palabra justicia
e hipocresía
y te luces tan poeta,
no pones en duda ni una sola de las batallas
de las que nunca hablo.

que toda esa jodida ideología rellenapanfletos
no se burla – ni por asomo- de mis principios.

no me siento aludida,
insisto,
no me despeinan esos aires de grandeza
cuando por encima del hombro,
ni me mofo de tu ignorancia.

Claro.

así que no comentaré que mis manos son bastante
más bonitas que las tuyas.
que estos dedos han bailado en escenarios de poesía
con un aforo ilimitado de sentimientos
que van mucho más lejos que esas guerras de las que hablas

y en las que nunca has luchado.

No osaré a insinuarlo…

seguramente
tampoco usaré la palabra demagogia para contigo
y ni mucho menos me reiré de tu arrogancia
o tu de falta de instinto.

no lo haré, te lo aseguro.

y escúchame bien,
amigo,
lo que seguro que nunca te diré,
lo que nunca, repito, te voy a decir,
Poeta,
mientras usas ese folio de espejo,
es que,
por más que te empeñes en ignorarlo,

ME SUDA
LA POLLA

TU OMBLIGO.

la vie..

2009-04-13T12:05:00.000-07:00

...........................

la vida puede ser, a veces,
una carretera de cicatrices
hacia el vacío.

el ruido silencioso de la larga espera
que se aferra al latido de un reloj
que le marque las horas.

un monumento a un caído, tal vez.

el roce descorcentante de dos cuerpos
desnudos
acompasados...

el olor de las sábanas húmedas.

un sencillo cruce de mirada
con un desconocido
que sonríe
desde el otro lado del mundo.

o un batallón de nubes de acuarela
difuminando el cielo
en un día de lluvia.

la vida puede ser, a veces,
una forma bella de ver la muerte.

una carta de despedida
manchada de noche
y de estrellas.

un deseo.

el sonido de los tacones del invierno
bailando en tu almohada

y una tormenta de corcheas
descocadas
que golpean
con fuerza

sobre el tejado.

flaquezas y tempestades

2009-03-24T14:07:00.000-07:00

.................................

puedo quedarme fijamente
mirando al sol,

esta mañana,

usar como pluma un cigarrillo
consumido
que me quema los dedos

tragar saliva en el intento.

hay muchas formas de joderse la vida,
amigo,
y yo elegí

el instinto

algún día este cuerpo morirá
y todo será olvido

en la radio sonará esa canción
que tanto nos gusta
y luego,

sólo silencio.

esta mañana el sol llora frío.

salgo corriendo hacia el espejo
en busca de una cara amiga

pero no la encuentro.

pa empezar de nuevo

2009-02-10T15:39:00.000-08:00

debí reconocer hace tiempo que hace tiempo que estos dedos ya no escriben.
que estas manos viven en los bolsillos de trajes que no me visten
que se estrechan con otras manos y con otras vidas

pero no viven.

debí reconocer que hace sueños que no sueño.

ahora me veo retorcerme entre las sombras agrietadas
de una calle de asfalto y ruido
y sé que soy,
porque los ojos son los mismos
aunque me falte un poco la mirada.
sé que estas piernas que no andan
son las mías
y sé que un día salté muy alto y moví los brazos
y entonces, sucedió,

-entonces-

que dejé de ser para estar del todo.

sucedió que hubieron palabras que se encontraron con otras palabras
y hubo un baile de colores
y unas ganas enormes de mezclarlo todo.

había arañazos de poesía en la espalda del fin del mundo
y de estos mismos ojos que hoy no miran
brotaban rimas y no rimas
y había, maldita sea, había
figuras literarias que calzaban el pie de la letra
y corbatas de saxofones
y montón de blues
flotando amarillo entre las nubes.

estas manos, las mismas que ahora se estrechan con otras manos,
antes inventaban sus propios trucos
y escribían su propia historia
había un final alternativo en cada cruce
y una canción de fondo
al fondo del abismo
y yo debía asomarme un poco.

hubo un tiempo de contoneo y risa
y nos subíamos a los bordillos
a darnos besos
con otra gente
o
con otros sueños,
-tampoco importa-
y decíamos mentiras
porque eran bonitas

y eran nuestras.

un tiempo de malabares y tinta china
y te podías, en serio, te podías dejar la mente
en blanco
como un folio y escribir tus pasos y tus huellas
y caerte de rodillas

y empezar de nuevo.

estas piernas, que ya no andan pero sí son mías,
saltaron alto y lejos
y digo
que llegué al final

toqué el final

- lo juro-

y fue muy bello.

pa´que tú lo entiendas...

2009-02-01T09:28:00.000-08:00

algo bonito,

aletear con parpadeo y sueño
y sumar pestañas.

salir volando en el intento.

pensar bonito
sentir bonito

¿entendiste?

es como decirte, por ejemplo, que las letras amenazan tormenta
y me siento folio.
o que sudo inspiración y jadeo vida,
que me vuelvo cuerda
-de guitarra-
loca de atar
-cabos-.

que hace frío, es otoño y de puertas pa´fuera
la poesía pilla un ascensor hasta la última planta
y amenaza suicidio desde la cornisa de un rascacielos con vistas,

y yo sólo pienso en caer en picado.

decirte bonito
escribirte bonito.

confesar que siempre quise morir de abrazos
llorar de risa.

venirme a menos con todo el ego del mundo
en la mirada
y un toque de tequila en el fracaso.

llamarte al móvil a las tantas pa´decirte que son las tantas
y que todavía sigo viva
y sigo vida

y no me callan.

confundirte con los delirios y las cervezas,
con-versar con los espejos,
perder el pellejo entre la ironía

caer hacia arriba.

ser metáfora de colilla y labio
y sufrir de besos.

quiero sabérmelas todas y de memoria.
recitarme entre carcajadas y cicatrices
Y morir viviendo.

morir con vida.

(imagen de :http://aqueos.files.wordpress.com)

Lo entendí hace tiempo...

2008-12-08T13:00:00.000-08:00

es todo cuestión de orgullo y miedo;

una parada de metro con veinte parados posando para unas jodidas estadísticas que nadie entiende.
gente que sonríe por las mañanas porque venirse abajo parece que dejó de estar de moda
el día que alguien pensó, que por encima del hombro,
el mundo funciona.

tipos con cinturones anchos para aguantar su ego y kilómetros de risas enfermizas
goteando sobre el asfalto,
marcando las tendencias de todos esos telediarios
que nunca nos van a dar la razón.

el espejo del baño vomitando tu rostro sobre las baldosas,
censando cada uno de los putos puntos por los que flaqueas,
y estas dichosas fuerzas que se escapan
porque - y a ver si lo pillas- las zancadillas acechan en cada esquina
y tú puedes ser el siguiente.

orgullo y pena, de veras,

un escritorio lleno de papeles disfrazados de intentos de,
sujetados por botellas de cerveza vacías y un obsceno olor a resaca
cada vez que te recitas tu nombre

para no olvidarlo.

resignarnos, quería decir, a que esta rutina
que nos tiene agarrados
por los huevos
sea otra forma de destino
y no al contrario.

el miedo contoneádose en tus entrañas
mientras ves como esa vida que pasa
es la tuya

y créeme

sí que importa.

- a veces-

2008-10-29T13:16:00.001-07:00

llevo tiempo planeando una historia que va de casas de muñecas
y venas,
y un montón de suicidio por todas partes.

tiempo
confundiendo las pesadillas con los relatos
y los retratos con los espejos
y después,
imagínate,
etcéteras con suspensivos manejando sus propias batallas.

tiempo, mucho tiempo,
abusando de los a veces
porque los siempres dan siempre mucho miedo.

tengo intentos tatuados en los nudillos
y algunas autopistas para derraparme de gusto
porque los caminos, los largos caminos,
me escupen signos de interrogación
y en alguna ocasión
el cemento de los zapatos
empieza a pesar demasiado.

te juro,
de veras te juro,
que me entra conjuntivitis de llorarme
y me duele la cabeza de no saber en qué pensar.

a veces - el dulce retorno al a veces- soy un usuario
con una contraseña de seis dígitos
y un medio poema que contar
y otras,
estos dedos me cierran la boca
y todo son gestos
y mentiras
y paredes

muchas paredes.

a menudo - ¡menudo a veces!- me subiría a cualquier coche
con cualquier tipo
y gritaría un ARRAANCAAAAA
muy en mayúsculas y muy gritando
y,
luego,
se mezclarían las ciudades con las distancias
y los retrovisores con las ganas de no verme.
habría estacadas disfrazadas de áreas de descanso
y un sin fin de marionetas
ahorcadas con sus propios hilos

antes de empezar la función.

pero a veces - y este a veces va de siempre-
siento el rumbo en tus pupilas
y veo sendas en clave de sol
y hay guitarras en las trincheras
y sonetos de camuflaje

y muñecas

y casas

y tiempo

y a veces...

La manera de recogerse el pelo ( Generación Bloger)

2008-10-01T08:31:00.000-07:00

Antología llevada a cabo por el poeta David González y publicada por BARTLEBY EDITORES.

13 poetas femeninas con 13 poemas de cada una. Un pequeño homenaje a los blogs de internet y a las mujeres que se dejan la piel en ellos.

Es un placer formar parte de todo esto. de todo eso...

Un abrazo de esos tan solidarios, David. un abrazo, tío.

Cuando tenga más información, ya les iré contando. De momento he leído por estos ciberlares que las poetas seleccionadas son las siguientes:

Silvia Oviedo
Ester G.C.
Gloria Gil
Déborah Vukušić
Lucía Fraga
Lola Lugo
Ana Vega
Nuria Mezquita
Cristina MORANO
Ana Mª Pérez Cañamares
Begoña Paz
Isabel Bono
Inmaculada Luna.

que pasen un buen día.

suspiros y malabares

2008-09-27T04:03:00.000-07:00

parece que la ciudad suena a calderilla en el bolsillo
y sucede en un vagón de metro
que los sueños de los pasajeros
deciden bajarse juntos en la siguiente parada.

la esperanza de vida es inversamente proporcional
a las ganas de arriesgarlo todo
y,
entonces,
las mañanas empiezan a saber a ultimátum y resaca,
y el mínimo parpadeo puede salvarte la vida.

lo sé porque nadie me lo dijo.

el delirio escupe los mismos poemas de siempre
delante del mismo espejo,
mientras las sirenas de las ambulancias se mezclan
con la nostalgia del desayuno
y los gritos de guerra.

el instinto duerme en posición fetal
sobre las cuerdas rotas de una guitarra
acústica
azul marino
que desafina según qué dedos.

la esperanza muestra tendencias suicidas

y las flores nacen cautivas
entre las rejas del único jardín

al que nunca
seremos

invitados.

desde está jodida alcoba...

2008-09-14T10:12:00.001-07:00

Es todo tan jodidamente así que, a veces da un poco hasta de miedo contarlo. Un poco.

Adictos a los cigarrillos cammel y a las telecomedias. Con sobredosis de incertidumbre y televisión por cable. Prefabricando hasta los abrazos y los suspiros.

No tendría porque haber sido así, ¿sabes?

Podríamos haber sido nueva york a finales de los cincuenta. Yo llevaría una de esas faltas hasta las rodillas, verde botella, y el pelo recogido en un moño de esos altos. Esos tan de peluquería. Y tú… tu seguirías llevando esas pintas de no sé muy bien lo que me hago, y un reloj de bolsillo que te habría regalado algún pez gordo neoyorquino a cambio de un par de acordes.

Viviríamos en Brooklyn, pero yo te esperaría en la quinta avenida siempre y nos las daríamos de allí, de allí de toda la vida. Vendrías en un cadillac rojo descapotable y entonces, yo me recogería el pelo con un pañuelo y nos iríamos de copas. Nos recorreríamos los bares de jazz de la ciudad y hablaríamos con todo el mundo como si de veras lo tuviésemos todo tan claro. Imagíname con un Martini en una mano y un pitillo en la otra comentándoles a los artistas del blues que nosotros siempre quisimos vivir en los años veinte. Tú tendrías un poco acento inglés y yo pronunciaría mucho la eñe. Inglés pero con la eñe (tú ya me entiendes).

De camino a casa te diría, algo así como, que la camarera que se parece a marilyn no ha dejado de mirarte en toda la noche y que no la culpo.

La ciudad aun olería la resaca de la posguerra y todos pensaríamos que las cosas iban a salir bien. Porque luego ya nos las apañaríamos para cambiar el mundo un poco, también, a nuestra manera. Con nuestras maneras ¿entiendes?

Entonces la poesía sería sólo poesía y nos ahorraríamos toda la explicación que conlleva el seguir teniendo sueños y haber dejado de apostar hace demasiado tiempo.

Sigo jugando un poco a eso. A inventarme mundos alternativos con latas de cerveza y un cierto sabor a indiferencia y marihuana.

Como si cualquier otra cosa

no fuera posible.

Mientras allá afuera el miedo viaja en coches patrulla y la soledad cotiza demasiado alto.

demasiado sola.

imagen de : http://prendaspublicas.files.wordpress.com

anywhere

2008-09-05T12:05:00.000-07:00

la vida te golpea con su mejor gancho
y tú sigues apoyándote en la palabra poesía
como un absurdo intento de entender
que hace demasiado tiempo
que aprendiste a arreglártelas
por tu cuenta.

vas creando escenarios que nunca podrás pisar
y mantienes un ridículo pulso con miles de signos de interrogación
que juegan a la retórica en tus narices.

de pronto se hace demasiado tarde
y los tragos -los malos tragos-
empiezan a pesar en tus labios
como todas esas palabras que todavía
no te atreves a pronunciar.

vives rezando a dioses en los que no crees lo suficiente
y aprietas fuerte -muy fuerte- los puños
ante cualquier señal de delirio de pesadilla.

esbozas tus propios planes sobre las baldosas
y firmas con tus huellas dactilares
porque tu nombre

tu jodido nombre

nunca significó demasiado.

te he visto millones de veces
con millones de caras distintas
pero siempre la misma cruz:

eres cualquier tipo,
un tipo cualquiera

en cualquier lugar.

(imagen:http://www.deia.com/cache/fotos/029252fa162dae05867de05fbe392997.jpg)

al otro lado

2008-07-01T08:40:00.000-07:00

esta vez
es el espejo
el que mira,
observa,
mantiene su pulso.

la tarde cae
sobre el asfalto
dejando un sueño

en la ventana,

trazando su despedida.

el tacto de la luz
sella sus cicatrices
con huellas dactilares

invisibles.

esta vez
es el espejo
el que mira.

mírame
puedo ser espejo.

me siento reflejo de su mirada

se gira,
suspira

y,
al fin,
deja ver

una sonrisa.

una sonrisa preciosa.

on the road...

2008-06-09T08:43:00.000-07:00

podría encontrar la silueta de mis dedos
en tus pupuilas
si consiguiese mirarte a los ojos
desde cualquier otro punto de vista,

o

morderme la lengua hasta asumir
cuánta sangre
puede salir de mi boca
antes de pedir ayuda.

si lo intento, de verdad,
puedo sobrevivir a este ruido de gente
y pisadas
y volver a un instante resaca
del que nunca debí alejarme demasiado.

tal vez
sólo sea cuestión de meterme las manos
en los bolsillos
y aceptar este puto proyecto de personaje
intelectual
que lee las páginas sepia de los periodicos
cuatro domingos al mes,

diez meses al año.

hacerme daño con acuse de recibo
y reanudar viejos caminos
con olor a sudor y cerveza.

esperar la siguiente ronda
con un vale descuento
entre los dedos
y un guiño al primer
camarero
que consiga comprender
la metáfora.

la desesperación juega un papel
fundamental
en la trama de la historia
que siempre cuento
y los deseos
se piden de dos en dos
en la barra del último bar
que decide fiarme
las copas.

podría despertar mañana y prescindir de la palabra
poesía
para siempre,
ser la alternativa de un alter ego
con un ombligo demasiado grande
y unos pies
que rozan el suelo
sólo de pasada
y,
sólo por esta vez,
confesar
que todo se reduce a una fachada
agrietada
de intento de tía dura
que ha vivido demasiados años
en la estacada
para saber
que

al borde del mundo
los fracasos se ven menos

pero duelen lo mismo.

identidad

2008-05-27T12:00:00.001-07:00

esta tarde,
mientras la telefonista
deletrea mis señas
desde el otro lado
del auricular,
debo recordarle
que ester
es ester

pero sin h.

que Camps es como Campos
pero en valenciano
y que, además,
ése es mi segundo
apellido,
el primero es García

con acento en i.

es importante
no olvidar mi nombre

una siempre tiene que poder responder
quién es
aunque en realidad

todavía no lo sepa.

Insomnio

2008-05-08T07:18:00.000-07:00

escribo con la misma mano
que sujeta mi frente
cuando no sé dónde apoyar

la cabeza.

leo con los mismos ojos
que te miran .

también lloran,

pero no lo entenderías.

soy las mentiras de mi espejo

amanezco con el mismo sol
que me quema la cara
y golpea contra el asfalto
en un grito de guerra

que no cesa.

vivo buscando banderas blancas
en sábanas de colores
y pasó miedo,

mucho miedo.

soy el supuesto práctico
de un dios esquizofrénico
y
está noche las caricias
no te salvarán.

sé de lo que hablo:

es mi historia

palabras

2008-04-22T09:56:00.000-07:00

golpeo con fuerza el acento
de las sombras que gritan

esta noche
en
este cuarto.

creo vida,
acordes de letras.

camino agachando la mirada,
doblando la esquina
de la última página
de tu ausencia.

aguantando el último trago.

los gritos de las farolas
se aferran a mis pisadas
formando muecas de colores.

y ellos gritan,
y ríen.
y algunos lloran

a veces.

mis dedos dibujan la silueta del poema,
dictan el siguiente trazo

el siguiente verso.

y sigo siendo palabras

sólo palabras

siempre

y ni siquiera a veces.

"El Forro" de Gsus Bonilla

2008-04-16T11:33:00.000-07:00

Esta tarde recibí esto.

Esto. Así. En un sobre marrón con mi nombre escrito a mano y en azul marino. Me encanta mi nombre escrito a mano de otro...

Lo cierto es que todavía no lo he soltado y me apetece mucho, pero mucho, ir con él a todas partes y decirle a la gente que es de mi amigo (sí, amigo) gsus y que todos deberían tenerlo, porque, y aquí me sincero de veras, en los tiempos que corren es importante empezar a llenar las estanterías con cosas bellas.

No puedo no decir que gsus es un poeta. Ojo, no un tío que escribe poemas, de esos hay muchos, un poeta de verdad. Es uno de esos tipos a los que parece que les viene bien eso de vivir, como si todo se redujera a un “luego te llamo que ahora estoy viviendo”. Vive y, encima, luego coge las palabras y después juega, y sueña, y un poco hace magia también, para contártelo y que lo entiendas a la primera.

Siempre lo consigue.

Después lo ves bebiendo cervezas, apoyado en la barra, observando el mundo como un código secreto de palabras que podrían dibujarlo todo mucho más bonito. Dejándose los huevos en el asunto. Porque de eso se trata y ahora lo entiendo.

Así que te juro gsus, que voy a tomarme en serio todas las conversaciones que nunca hemos tenido, pero que conocemos de memoria porque nos hemos escrutado los ojos, nos hemos palpado el alma y nos ha sobrado tiempo para otra ronda.

Pa´ otro cuento.

Porque vamos a escribir nuestra jodida historia le pese a quien le pese.

Así que desde esta buhardilla a las afueras de valencia, te mando un abrazo, otro más.

PD: prometo no dejar de mirarte nunca.

un rato

2008-04-02T13:35:00.001-07:00

Lo cierto es que hace días que no escribo.

Mamá lleva toda la tarde sacando brillo a los azulejos de la alhacena y pone cara de pena porque dulce chacón está muerta y es una auténtica putada.

Papá ha empezado, de nuevo, a volar helicópteros teledirigidos. Es, un poco, su forma de rozar el cielo a golpe de sueños que siempre acaban por quedarse a medias mitades de intentos de supervivencia.

Hoy conocí al chico de Rebeca, ¿sabes?, y él me reconoció la cara aunque nunca me había visto antes. Prometo decirle la próxima vez que en serio que me tomo en serio el tema familia y que mi hermana es como las canciones que nunca escribo pero que siempre bailan por mi cabeza. Te gustará, toca el bajo y tiene unos ojos preciosos que miran como que no lo saben.

Mis abuelos siguen luchando contra un mundo que cambia demasiado rápido y de eso entienden bien poco las arrugas y la posguerra.

Yo ando cansada por esta acera de incertidumbre entre dos mundos que se dan la espalda y dos vidas que se empeñan en no saberse. Esquivando las llamadas perdidas de personas a las que todavía no he encontrado. Gozando de este jodido instante de inspiración que me lleva a decirte que llevo sin decirte que te quiero demasiadas horas. Demasiados versos.

Lo cierto es que hace días que no escribo.

Las risas de los niños que juegan en la piscina se cuelan por el tejado de mi casa como una canción de Silvio Rodríguez en un día de lluvia y vuelvo al momento espejo, al instante luego.

Después.

Quizá más tarde.

Hay gatos en mi jardín cazando las vidas que siempre soñamos, convirtiéndose en esos extraños que nunca pudimos ser.

Mi pelo me empieza a quedar demasiado largo y me pongo muy princesa del guisante cuando sopla el viento y la noche tropieza con sus propios pasos.

He dejado de reconocer los nombres propios y, en eso, me parezco bastante a mi procesador de texto. Es mi forma de decir que el miedo también entiende de metáforas y de palos de ciego.

Casualidades que tuercen los tobillos intentando poner de acuerdo todos los acordes que desafinan el humo de este cigarro que se consume por momentos. Con buenos modales. Eso siempre.

Fumar puede matar, pero la vida nos mata siempre, querido.

Lo cierto es que hace días que no escribo

Y vivo un poco

Vivo un rato.

y yo minoría...

2008-02-02T07:41:00.000-08:00

la mayoría de gente que conozco
ha leído más poemas

que yo.

tienen estanterías llenas de libros
que sujetan otros libros

ordenados alfabéticamente
por tamaño y autor.

y te enseñan

pero nunca aprenden.

la mayoría de la gente que conozco
cree en poesía
ama poesía

pero no sonríe cuando sale el sol.

compran macetas
pero no plantan flores.

viven historias escritas por otros
a manos de personajes que nunca llegarán a ser

se convierten en sombras de personas muertas

celebridades, sí.

pero muertas.

la mayoría de gente que conozco
disfruta de la música
sin haber sostenido nunca un acorde
entre sus brazos.

vuelan, sí.

pero en primera clase y con cinturón.

creen en arte, pero se desvinculán de la palabra ser.

son el son de los zapatos de otros.

tienen sueños
pero no sueñan.

crean sus propios dioses
para poder cagarse en ellos
cada vez que las cosas salen mal.

coleccionan figuritas de porcelana
sin saber lo que es tener de barro
las entrañas.

es esa gente
que pierde el significado

buscándose en el diccionario

si comprender que, a veces,
todo se reduce

a un espejo

casualmente...

2008-01-10T13:29:00.000-08:00

sería tan fácil como imaginárselo:

dos universos paralelos apoyando la cabeza en la misma barra
del mismo bar

y ninguno tiene sueño.

cuatro mil personas follando a la vez,
repartidas en distintos continentes.

doscientas se corren al mismo tiempo

tres gritan.

dos mujeres de mediana edad
que se arremangan el vestido
para mojarse los pies en un mar que se las da de mediterraneo

a novecientos kilometros de distancia
entre orillas.

un niño en un parque de atracciones
que deja escapar un globo rojo
que aterriza en el tejado verde
de una señora que nunca pudo tener un hijo

pero siempre quiso.

la misma palabra en la punta de distintas lenguas
esperando su turno.

dos personas que nacieron a la misma hora
del mismo día
del mismo año
sentadas en asientos contiguos de un autobús de línea.

cincuenta personas que, sin ponerse de acuerdo,
decidieron dar el primer paso
una tarde de noviembre de 1984
con un chicle entre los dientes

sabor a menta.

diez millones de egos llorando los mismos fracasos
sobre distintos hombros.

tu novela favorita sobre la mesita de noche de cientos de soñadores
que nunca se verán las caras.

una única idea en un número incalculable de suspiros
que, todavía,
no se han dejado escuchar.

créeme

alguien está leyendo este poema
y no eres tú

(a él también se le ha escapado una sonrisa)

son sólo,
vidas que se cruzan en la avenida principal
de una ciudad llamada mundo
y se conocen

si haberse visto.

si me embargo...

2007-12-10T09:19:00.000-08:00

entender que ésta también podría ser tu historia.

tipos indecentes que cruzan miradas
en un circo de aceras y pasos para peatones.

sabina ya sabía lo nuestro...

anochecernos por las mañanas por si luego se nos hace tarde
y algún puño golea sobre la misma barra
que un día nos dio la razón.

pedir perdón con la boca cerrada
mientras alguien derrama su vida sobre un piano.

es ese cúmulo de casualidades que hacen
que el niño guapo que se sentaba a tu lado en clase
también llore por las noches.

es el refugio del soñador que se quedó sin sueños,
del cuentacuentos que no supo coser el hilo en la trama
y siguió esperando...

es el sentir que llevas toda la vida intentando parecerte a ti mismo
y vas muriendo en el intento.

yo que sé,
los dioses también se drogan.

ahora es cuando me da por pensar
que pude ganarme las alas
y no quise volar

y tal vez sólo sea,

solo eso.

entender que elegancia y arrogancia se confundan
en esa media sonrisa de delante del espejo,
porque a veces el alter ego de tu lado izquierdo
es el derecho

y se complica la cosa.

odiar, de corazón (que también se puede)
a esa gente en peligro de extinción
que todavía cumple sus promesas.

sobrevivir a la certeza del sufro
luego existo.

cambiar convicciones por cojones
y ni por esas.

resucitar porque ya han pasado más de tres días
y la venganza no perdona.

juré no volver a hablar de poesía en una poesía

y he vuelto a hacerlo.

porque yo también tuve el sueño
de un mundo sin sin embargos

y sin embargo...

buzón de voz

2007-11-20T12:59:00.000-08:00

a lo mejor todo es un montón de cabezas
en un montón de personas

en un montón de despachos,

sacando acordes con teclas de teclado.

times new roman 12.

je,

claro.

me dolía melodía en vena hasta tus caricias
y noviembre se vistió de lluvia pa mis heridas.

lo siento,
hace días que no respondo llamadas...

pero es que tengo la fortuna jugando en una cajetilla de cigarros
y la derrota sellando mis vanidades.

así que seguiré intentado poner orden a todo el recorrido de gilipolleces
que se me escapan a golpe de trueque de expectativas.

besos de despedidas por todos lados
y un cuelgue inesperado
en la costilla izquierda de tu sonrisa.

entérate
voy a expropiar cada metro cuadrado de tu mirada
y hacerme un refugio a prueba de otros.

que bailo de cielos remolinos
entre este alboroto de circunstancias
que me llenan el camino de medias mitades
de nada

joder.
lo peor es pasarme la vida entre reintegros a fondo perdido
y no llegar ni a calderilla.

ése es el tema.

supongo.

lo jodido son los patrones de comportamiento que lucen corbata
o una agenda rebosando la palabra urgente
en mayúsculas.

tal vez sean las líneas de mi mano
o todo el conjunto de ojos que parpadean en mi nuca
y me señalan con el dedo...

y sabes, esta vez sí me importa.

por eso prefiero peinarme de poesía
otro día.

otro sueño.

que tengo una vida por contestar
en un montón de botellas vacías.

y sólo puedo decir:

al oír la señal
deje su mensaje

o tírelo al mar.

gracias.

gramaticándome

2007-10-16T11:11:00.000-07:00

amanecer es un revolcón de poesía y vaso
sólo si sábana descubre sus piernas
mientras abrazo se rima asonante

y lujuria no duerme.

expectativa podría ser un lema de piernas sobre cintura,
sólo si cultura esboza una sonrisa de ojos achinados
y vino camina de lado en busca de un as de copas.

vida vive en un vientre que palpita mientras se muerde sus gordos labios
y recita que sabiduría es un falta de ortografía cuadriculada y modesta.

alegría es cuando falda y viento
y
el intento
es sobrevivir si cientos se lavan las manos
y otros las lucen sucias

astucia son mis caderas
si perspicacia naufraga deseo
y soledad se hunde.

belleza baila con tiempo,
uno lento,
y envejecer es un piropo de pupila
y reflejo,
si mirada se viste de gala
y sale a la pista.

ganar es la primera conjugación del ego
si ve que arte
es como versos por el cuello

pero esta vez,

con lengua.

palabra son mis maneras

y

melodía siempre

que tú te dejas.

bonito

2007-09-27T05:56:00.000-07:00

Alexis dice:

"llevamos 1 año, 1 mes,1 semana y 1 día

¿no te parece bonito?"

sí, mucho.

me decían que la vida rima...

2007-09-26T05:30:00.000-07:00

y la noche se llamaba sábado

y sólo mar y letras.

el brillo de ciertos ojos, hacían que ciertos otros volviesen a soñar y de paso, uno descubre que el arte sólo puede helarte, si tú le dejas.

y vi a gsus, a tayler durden, a la ruvia (así con v),a mónica...y nos vi a nosotros.

la luna pedía permiso para asomar escote y vivir sin llegar a ser es morir siempre a medias.

"yo me lío si tú te lías" porque lanzarse al vacío y esperar que no te sigan, no rima. tampoco las suspicacias de daños colaterales.

ni los miedos.

nacer para ser...

be for

antes de toda esta movida de creernos alguien

antes, digo,
del principio de poesía porque sí,

de los estribillos en las miradas
y un mundo que nunca pondrá ser
del todo

feo.

antes del “te leo mañana y ya te escribo

y, si eso, te rimo, joder, te rimo”,

del ritmo de los talones sobre la tal lona,

del perdona por volar pero mis alas
vienen de serie.

antes del no significado de la identidad en un carné

del amanecer, a veces, victoria
otras soledad

pero siempre esperanza.

antes del ser bohemia sólo por la rapsodia
que se sugieren los espejos
si te miras
y al fin te encuentras.

del estilazo con que se aguantan los sostenidos
si son acordes a tus acordes
y si, de repente,
descubres
que palabra es la palabra que más te gusta.

y los demás lo entienden.

antes,

y digo antes,

sólo

nada.

con pasos y compases

2007-09-18T11:57:00.000-07:00

has de suponer que el entusiasmo es algo más que saltar con los ojos abiertos,
porque, en ocasiones,
incluso con las piernas cerradas vale.

tampoco es escribir un verso de la forma más prosaica posible
y esperar que los demás aplaudan

no hace falta aprender a hacer ruido
si puedes bailarte el eco de los sueños ajenos
y, muchas veces,
llegar más lejos que tipos que ríen mejor que tú
y que lo hacen con una sonrisa que brilla más
que la tuya.

sentir es lo más descarado que puede hacerse con la luz encendida,
y creer que puedes más que el reflejo de lo que no eres,
en todos los espejos que te ponen la zancadilla,
es tu punto de inflexión con la vida de otros.

amar es el principio de un sin fin de cosas que no conoces,

todavía.

sobrevivir es la cultura del otro lado de una barra,
mientras alguien se bebe sus mentiras
y las tuyas
y, de vez en cuando,
ciertas miradas se dejan tener sentido.

has de creer que todo lo que aun no has visto
brilla con los mismos colores
que cada una de las cosas que desearías haber olvidado
pero no puedes.

dejarte empezar el día aunque sea a última hora de la tarde,
que de la mano

y si él te mira…

desde el fondo

2007-09-04T10:12:00.000-07:00

escribir la palabra revolución,
(así, en minúsculas)
y fingir que has dejado de creerte tus mentiras

vivir sin prisas y con todas las pausas
que caben en una cajetilla de cigarros.

pensar que ya nos quedará tiempo para hundirnos
porque, en realidad,
sabes que caer
es la forma más sincera de volar

aunque luego todo se reduzca a una nota de suicido
en la que pone:

“lo intenté y caí y aun así, vosotros, nunca llegaréis tan alto”

comprender que el fondo lo han tocado
tipos como tú
que lucen sueños como los tuyos,

que hay más locos en los tejados
que estampados en las aceras,
y que,
por supuesto,
estatuas de perdedores
se dejan ver muy pocas,

y es una lástima.

redundar en la palabra hoy cada vez que se te tuerce el día
y no hay esquinas por las que escaparse,

o poner cara de jaque
si el espejo te juega una mala pasada

y vas de mano.

es todo como intentar comprender
esa absurda manía de la gente
de pensar que los fines son siempre
principio de algo

o que lo mejor está por venir

y lo cierto es,

que se fue hace tiempo.

Hasta septiembre...

2007-07-28T04:23:00.000-07:00

Ya he llenado dos maletas (de esas grandes y con ruedas) y todavía no sé en qué parte del maletero voy a poder meter la guitarra, o el ordenador (el portátil), que aunque me vaya lejos, me temo que el proyecto de fin de carrera, que de calle me lleva, también parece vestirse de vacaciones. Sin embargo, lo que más me preocupa es dónde llevarme las despedidas, las de Laura, por ejemplo, que todavía le quedan muchas cosas que contarme y eso que la mayoría de las veces yo le encuentro las apariencias sólo con la mirada y, entonces, ella calla para mantenerse el tipo. O las de Esther (la que mantiene el peso de su h y el de la mía, por supuesto…) que volvió el sábado de Praga y aun no me ha contado si zezé ya es su mejor amigo, porque a veces, aunque sólo sea un libro…

Lo que peor me sabe es la cara que se le va a poner a Alexis cuando vea que igual, ni nosotros cabemos en el coche…y eso que le saco más partido yo, a mis cuatro ruedas, que cualquiera de esos pilotos de la formula 1, y que me perdonen los patrocinadores, claro.

Supongo que aun siento que el verano sólo es verano si a mí me huele a mareny, y Carmina vuelve del curro y me dice que piensa mandar a sus jefes a tomar por culo, aunque luego nunca lo haga. Y si Ana se vuelve a enamorar (aunque a ella los enamoramientos le duren lo que tardo yo en escribir un verso) de un moreno uniformado, y luego se le rían las heridas cuando me lo cuente. Y de las demás, aun no sé, porque no las he visto, pero de guapas seguirán luciéndose las vacaciones, que eso es algo, que, todavía, no me he atrevido nunca a poner en duda.

Pero lo que realmente me apetece es llegar al apartamento y comerme a mi hermana en un abrazo, porque sé que ha llorado más en estas últimas semanas que en los 23 años que la conozco. Y él aun la quiere, pero como ella dice, a veces eso no es suficiente y luego suspira y me cuenta que nadie va a ser feliz por ella…y yo la creo. Así que por besos míos que no le falten y luego la regañaré, porque cada vez está más delgada y aun me fascina imaginar cómo caben 24 años de triunfos, y unos cuantos segundos de derrota, en un cuerpecito tan pequeño.

El caso de lo que cuento, si es que el lío de palabras con el que siempre acabo entre manos me lo permite, es que me voy, como a mi me gusta decirlo, de veraneo, con más pareos que trajes de noche, porque es que a mi lo que me gusta en verano es oler a playa. Me dejo muchas cosas aquí y cuando regreso, pues siempre me cuesta volverles a encontrar un hueco…

Me despido hasta septiembre, aunque luego siempre encuentre un ratillo para pasarme por estos lares y mandarles a todos un saludo y un abrazo. Porque a ustedes, a veces, también les echo de menos y eso que de tipa dura me luzco un rato, pero ya saben…

…

Además, ayer mientras Alexis dormía y yo no podía hacer otra cosa sino mirarle, pensé que;

después de varias semanas de reto con los versos,

una acaba encontrando la poesía

en los sueños

de otros…

Un abrazo

in-the-pendientes

2007-07-28T04:18:00.000-07:00

like a rolling stone, creo.

dylan atándose los cordones con cara de suicidio
y un número desaconsejable de cuerdas de guitarra
que sirven de soga a falta de cuellos de camisa.

sin corbata, claro.

un así estoy yo sin ti, cada vez que tú no,
pero que sabina se tape los oídos,

por si las notas…

de reto con el proyecto de encima de la mesa,
mientras en la calle,
a punta de pistola,
los viejos sueños crean lágrimas con derechos de autor.

musas de colillas como cortinas de humo, en todos los espacios libres de.

cartas de despedida
y
libros de visitas con bordes dorados,

por si a la próxima.

tentativas con ojos de espanto si se duelen las gargantas
que, a falta de nueces, ruidos de puño en alto
y puñaladas de brazos caídos.

perdidos y subrayados,
con más tratos por acordes que por acuerdos

y aun así,

ja.

in-the-pendientes de acantilados
pero esclavos de corazón.

auto- nomos,
o
monos de feria.

coleccionistas de cicatrices en vestiduras
que,
por caraduras,

sólo a veces.

apariencias de bolsillo...

2007-07-28T04:15:00.000-07:00

pongamos que confieso que no sé distinguir el blues del jazz,
y lo mismo me pasa con ciertas sonrisas,
y alguna que otra lágrima.

supongamos que por ser, soy más
aunque sepa menos
y
la verdad,
digo,
es que he tropezado en demasiados acantilados
que no dan tanto vértigo
como el obsceno color de sus ojos,
si es a mí a quien mira.

pongamos que te cuento que me he enamorado
más de mil veces,

y siempre de la misma persona;

que lo he visto mirar al cielo desde arriba
y luego, a mí,
por debajo de la falda.

y no hace falta que te explique todo lo que eso significa.

supongamos que hay veranos que duran más de doce meses
y minutos, que por segundos, nos hacen quedar primeros,
y que, aun así,
me cuesta mantener el equilibro ante las agujas de ciertos relojes
y me faltan barandillas a las que aferrarme
si me salto los escalones de

dos

en

dos

bonita combinación.

después de su sonrisa no me creo las mentiras
de delante del espejo

y de los sueños…

ahora me parezco a mi misma esperando que,
después de todo,

nada

en un ir y venir

que,

al parecer,

nunca llega.

con vistas al mar...

2007-07-02T06:00:00.001-07:00

cientos de terrazas de verano adornadas de parejas
y un sin fin de sonrisas disfrazadas de nosotros

un cartel de cerrado por vacaciones
en la puerta de todas las oportunidades de siempre
sólo que esta vez

tampoco.

un nuevo deseo de afinarme las mañanas en clave de ti,
a fin de cantarte las cuarenta estrofas
que sugieren el tacto exacto de uno sólo de tus gestos.

recuerdos en blanco y negro
que me sacan los colores,
ante el ridículo vértigo de perder el equilibrio
en la cuerda floja del extremo opuesto de tu cama.

extractos de felicidad
por entregas.

tipos de tipos
y de vidas

y un número (primo) de miradas que me hacen comprender
que llevo lo que me falta de vida
durmiendo en el patio trasero

de los sueños de otros.

y eso es duro.

muy duro.

a-saltos de página

2007-06-26T05:44:00.000-07:00

intentas coserte tu sombra a los talones,
justo debajo de aquiles
y por encima de cualquier otro dios
que todavía se moleste en atarse
los cordones.

sabes que volar a costa de saltos de página
no le da a uno alas.
pero a veces las cosas se reducen
a lo mismo de lo contrario.

y, entonces,

la inquietud de un teclado de ramas azules,
con ninguna tan fuerte
como para colgarse a golpe de soga y cuello,
te hacen despertar

para seguir soñando.

de reto con el equilibrio de un cigarrillo
en tu mano izquierda,
y el peso del mundo
en los cinco dedos que te sobran.

después,

sólo te queda mirarte en el espejo

(de reojo)

y descubrir

que seguimos estando solos;

y muy mal acompañados.

y de calle por la calle...

2007-06-14T10:51:00.000-07:00

y ahora es cuando me apetece contarte
que llevo toda la mañana dando vueltas
dejando de rastro un surco con clave de sol
que, si lo miras bien,
parece que hasta se sonrían las aceras.

el caso es que,
por fin,
he conseguido dejar el coche en el taller
para que le cambien las ruedas.
y así, me he paseado un ratito
por las calles
a pie pero sin tu mano.

pensándolo bien, tampoco es tan extraño
que me haya pasado un rato
de cruce de caminos
y de miradas.
pero entiende
que esa rara manía de tenerle manía
a todo lo que no cabe en nosotros,
me hace parecer más vulnerable
a los pasos para peatones.
y, entre tantos trompicones,
se me olvidó escribirte un mensaje
diciendo que llevo lo que llevo de día
pensando en ti.

en fin, que digo, que tengo ganas
de llegue la noche para contarte
que, también,
estoy desarrollando la extraña teoría
de que las palomas se están comiendo
a las mariposas
y que,
por eso,
las flores están tristes.

más tristes

si cabe.

además, tengo un desfile de nervios
contoneándose por mi estómago
en forma de nudo marinero.
lo que viene a ser que te quiero
pero con un poco más de estilo.

que digo,
que todavía no me he encontrado las apariencias.

con un poco de suerte

mañana...

de espejos y reflejos...

2007-05-31T05:25:00.000-07:00

hace cosa de un mes, un chico, observadoresclarecido (así es como lo conozco yo), me pidió robarme una frase, y por supueso yo se la regalé.

el resultado a mi me parece acojonante
y es que el arte, es arte
y todo lo demás
a mí,
me huele a supervivencia.

él dice :"falta colgarlo en alguna pared y la gracia está en ke te ves reflejado mientras lo lees, pero internet aun no sabe de reflejos"

estas navidades, deberíamos regalar espejos como estos a rostros sucios de sonrisa plana.

ultimamente yo,

he visto demasiados

nosotros mismos

a veces.

gracias observador por hacer que ciertas palabras cobren un poquito más de sentido...

22 de mayo

2007-05-21T15:12:00.001-07:00

debe ser porque el cielo,
esta noche,
a mi me huele a quemado.

las sombras de las farolas
se retan en duelo
mientras las aceras sacan pecho
y los escotes de los balcones,
temerosos del mal tiempo,
han empezado a esconderse

un tipo tira una colilla al suelo.

quizá nos estamos quedando sin ángeles.

el calendario marca el día de mi cumpleaños
y los sueños son promesas escritas con tizas
de colores,
en todos los muros
que, un día,
confundimos con paredes.

y el tipo llora,

llora mucho…

y no le culpo.

Confesión

2007-05-10T14:49:00.000-07:00

ni los perros viejos
ni las jóvenes promesas
ni los cordones de los zapatos
ni las bailarinas de burdel
ni las letras de poesías
ni los excombatientes de vietnam
ni el dalai lama
ni los pasos a nivel
ni las sucursales bancarias
ni las posibles conjugaciones del verbo haber
ni la bolsa de nueva york
ni los premios nobel
ni fante, ni neruda
ni bardem
ni el tipo de la gasolinera
ni los bolsillos de las chaquetas
ni los ojos de buey
ni el último emperador
ni la primera dama
ni las páginas web
ni los tesoros de la corona
ni los ricos, ni los pobres
ni el corte inglés
ni políticos
ni astronautas
ni la copa del rey
ni el informe semanal
ni los genios, ni los magos
ni los dueños

ellos no lo saben.

yo sí.

sólo yo.

charcos

2007-05-05T12:32:00.000-07:00

las lágrimas nunca caen al suelo.

algunas (muy pocas)
ni siquiera ven la luz,
eco del miedo escénico,
y la mayoría
acaban en las mangas
de la chaqueta
o en una funda de almohada
o en tu

pelo.

qué ironía.

las lágrimas nunca caen al suelo.

nosotros sí.

pienso,

el dolor es incapaz de inundar
el mundo.

quizá ése sea el problema.

qué pena.

con un poco de suerte,
el día que lloras,
llueve
y
todo parece
volver
a
tener

sentido.

... en tu camino

2007-04-29T13:33:00.000-07:00

tengo un delirio
por cada trago de beso que sirvo,
un escondite para cada miedo
y un montón de frases hechas
por si no me hago el día
y se te escapa la noche.

tengo un horizonte vertical
en todas las señales de tu espalda.
un dossier con cosas por hacer
y
algunos momentos,
pocos,
pero algunos,
para seguir soñando.

tengo un ombligo que se llama narciso
y puedes llamar aquiles
a cada resto de curva que luzco.

también tengo un retrato contigo,
pero sin mí.
un horrible pánico a los espejos
y cien monstruos en el armario
que,
todavía,
me tienen miedo.

tengo un pañuelo y una flor
por si me cito a ciegas
y a ciegas
es cierto
que una mirada vale más
que las mil palabras
que te invento.

además tengo (guardadas)
tres viejas estrellas fugaces
para cada nuevo sueño
que se nos ocurre
y
una sonrisa que me dice que sigo aquí
cuando me despierto a veinte años luz
de tus expectativas.

tengo la absurda costumbre de tropezar
con los cordones,
por si las piedras están el huelga
y
la probabilidad de éxito
de baja por depresión.

una canción,
que me rima a que me arrime
y un sostenido que me mantiene
cada vez
que un mi
soy yo,
pero tú
todo lo demás.

tengo una sombra
que se asombra de mis gestos
y
un puñado de migas de pan
que me marcan
tu camino.

…y que yo te sigo,

digo.

despedidas...

2007-04-27T05:09:00.000-07:00

buen viaje

2007-04-22T12:27:00.000-07:00

en ocasiones son las luces de freno
del coche que circula delante de ti,
en la autovía
que te lleva a
casa.
otras veces,
es una mancha de tinta
en una camiseta de oferta
en un cajón,
en un armario.
o
el viento
que se agita detrás
de tu orejas,
o
un tique de descuento,
o
el primer tipo que te dijo:
te quiero;
que fue al último
al que se lo dijiste
tú.

el olor de la lluvia
o
el de su cuello.
el sonido del teléfono móvil
o
de las pulsaciones
de un
teclado.

los sábados por la noche
o
cualquier miércoles por la mañana.

un trago de cerveza,
un cigarrillo,
el tacto de la guitarra,

su mano sobre la tuya.

señales de advertencia
de que todavía
sigues

viva.

ahora,
simplemente,
debes conseguir

no olvidarlo

maneras de fingir

2007-04-20T11:29:00.000-07:00

seguramente existan muchos genios allá afuera,

gente segura.

yo aun tengo que levantarme dos veces
antes de empezar el día,
y no consigo
que se haga de noche
sin meter la pata tres veces
por cada metro cuadrado de paso que doy.

sé
que desde el momento en que nací
tengo fecha límite.
por eso, llevo un cartel en la espalda
que avisa de que estoy
en peligro de extinción.

me rasco la cabeza cuando no sé que decir
y es que,
a veces,
realmente temo que muchas palabras
aun no se han inventado.

detesto cada gesto que no entiendo,
y cada rima que no me atrevo
a preguntar.

no tengo un perfil bueno
delante de la cámara
y,
todavía, siento
que el mejor retrato
es una huella en el asfalto
o el baile de una silueta
en una acera.

no me acostumbro a las costumbres,
peco más que rezo
y casi nunca me parezco a nada…

a veces soy, sin estar.
y,
otras,
me desquicio por vicio

afortunadamente,

después de tantos años,
me hecho fiel a mis maneras
y
no
las
voy
a
cambiar.

¿acaso tú lo harías?

si sólo sé que no sé nada

2007-04-15T11:16:00.000-07:00

difícilmente puedo explicar como se siente
cuando abre los ojos por las mañanas.
no sé el primer color que le viene a la mente
al escuchar mi nombre,
o,
si
alguna vez,
ha sentido miedo delante del espejo.

todavía me pierdo en parte del encanto
de su ciclo de miradas
y,
a veces,
me cuesta entender
como se suma a cada toque de poesía
con un simple roce
de cuerda de guitarra.

no me entiendo a su lado
y, en ocasiones, cobro más interés
a mil metros de distancia
que a un suspiro de sus ojos.

no sé si es,
si siente
o si todo lo contrario.

sin embargo,
ahora,
con un cigarrillo en los labios,
y todo el vicio que me supone
el seguir escribiendo,
comprendo
que podría pasar el resto de mis días

intentando

averiguarlo.

...y con los ojos bien abiertos;

2007-04-10T14:54:00.000-07:00

he visto a ester levantarse, sacando pecho
para parecer más mujer
que verso…

presos somos todos,
pero alguno consigue escapar de la lobotomía
de la palabra vista desde arriba
y los sueños

desde abajo.

he visto caer al más grande

y yo a veces también me río

ja.

he oído como fante le preguntaba al polvo
por qué bukowski seguía peleando a la contra

y mientras,

jack

en el camino…

me he bañado en tambores de tic tac,
pulsaciones
a prueba de fracasos.

he conocido a ángeles mendigando monedas
y permítanme que les diga
que al último
aun
no he conseguido olvidarlo.

he bailado con menos pasos
que copas de más
y
al compás
cualquier cosa se reduce a esto

a mi.

en un mundo, donde lo bueno
mejor si breve

pero lo malo…

no es raro parecer interesante
entre tanto ruido.

aun así,
a veces se me olvida
que cualquier apuesta es buena
si no me supongo de alternativa.

a estas alturas
sé que uno se vale más de lo que cuesta

por eso,
me sigo escribiendo entre poemas…

pasando esta puta vida
con buena

letra.

RAPSODIA

2007-03-18T13:24:00.000-07:00

sobrevivir a un verso o morir en el intento

la verdad es que algunas veces el mundo no llora
y la sangre es sólo un parámetro de promesas a contrarreloj

lo cierto es que invierto más tiempo
en hacer las paces con mi vida,
que en intentar vivir en paz.
soledad disfrazada de supervivencia
y como última tendencia,
mantener el tipo con el peso del significado
de un no sabe, no contesta.

caricias medidas con puños que saben más de letras
que poetas que no saben de nada.

y así paso las noches,
de redada entre las líneas de mi mano izquierda,
una pared,
una espada,
y todo el uso que se le puede dar a una palabra
que aun no he aprendido a pronunciar.

escrutar el alma sólo en ocasiones especiales,
cuando es lunes y me visto de domingo,
hay eclipse en el deslunao
y todas esas cosas que no cuento
porque ya las sabes.

ser feliz, a sabiendas de que allá afuera
hay mil tipos mejores que yo
y un par de soñadores que llegarán más alto que estas alas.

caladas al borde del abismo
entre el cinismo circunstancial de no encajar
y se ser de encaje.

es curioso,
rapsodia es sinónimo de poesía
y aun así,
algunos todavía me piden un documento de identidad.

en realidad mis mayores temores se reducen
a que pierdo mi tiempo
encontrando sonrisas
y
nadie
parece

entenderlo.

...

2007-03-10T10:20:00.000-08:00

como una reflexión
en cualquier tejado
mojado
o
un disfraz de princesa,
rosa,
al fondo del armario.
un libro de recetas de cocina
que no se abre
o
cuarenta emigrantes
en una patera
desafiando la gravedad
de la suerte

reclamos de primaveras
obsoletas
que,
todavía,
nos hacen ver
que soñar es algo más

que

cerrar

los ojos.

Otro Cuento

2007-03-10T10:11:00.000-08:00

a menudo me sorprendo del suicidio colectivo de los versos,

como si acostumbrarse

fuera la peor de las costumbres.

a medio camino, entre mis palabras y yo, y sigo sin encontrarme.

puedo colgar de mis orejas las causas pendientes,

o puedo pender del hilo de mi fracaso,

me he hecho especialista en mantener el equilibrio

oferta-demanda de besos por metro cuadrado.

nada vale la pena, si la pena está en tus ojos.

lo sé.

pero mi hedonismo es generoso,

un tira y afloja y (si puedes) ata cabos.

acabo de acordarme;

mentir nunca fue mi fuerte en la batalla,

más bien, mi arco sin triunfo.

no importa;

lo más obsceno que puede hacer un poeta

es presentar su obra en blanco

y su vida en negro (fraude fiscal del alma)

por eso,

calma,

todavía saldo cuentas con palabras

y algún que otro trago.

apago el cigarro,

tras el primer intento,

otra poesía,

otro cuento.

tonto vale para el amor y la guerra

2007-03-09T11:51:00.000-08:00

haciendo haciendas de compromisos
le he robado una sonrisa a un ángel.

a ti.
rentas fijas de orgasmo que no finjo
y sueños como inversión de futuro.
las letras del tesoro,

las mías.

estoy rendida ante mi victoria
yo digo,
tonto vale para el amor y la guerra.
y, así cotiza el mundo,
la vida al mejor postor

nunca gano.

sin más razón que la que me cabe en un bolsillo,
con costes a precio de costo,
malgasto el gasto púbico de tu mirada.
ya sabes, ojo por ojo,
ceguera al cuadrado.

no engaño a la edad,
repaso el paso del tiempo
y, desgraciadamente,
el reloj vuelve a marcar la hora de hoy.

siempre es tarde.

aprovecho que tu lecho es algo más que el tribunal de cuentos que me cuentas,
para enredarme a espasmos en tu almohada.

no lo olvides,
la vida es algo más que una acumulación de segundos
...planos.

protagonista en mis escritos,

reina de las medias lunas
o a lunares,
sigo pariendo realidades

como todo buen soñador de oficio.

ALGO DECENTE

2006-06-09T11:16:00.000-07:00

a veces me pasa
me levanto por las mañanas y siento la necesidad atroz de escribir algo,
lo que sea.
suelo recurrir a los sentimientos, es normal, después de tantos años
lo único que queda de mi
son sentimientos
el resto de mis pertenencias, las fui intercambiando por cigarros,
durante mi engañosa pubertad.

hoy es un día de esos.

hoy es un día negro.

entonces, enciendo el ordenador, y empiezo a escribir:

el despertador suena más veces de lo normal,
no tengo fuerzas para apagarlo,
no quiero abrir los ojos
ni sentir que siento
quiero una huelga indefinida
para esta vida
que se me escapa como el humo de un cigarro
que lo salpica todo de gris.
no quiero ser ciudadana
ni pararme en los semáforos.
me cansa la incomunicación
de la raza humana
me canso de mi,
que no sé conformarme
y aquí sigo colgada
del pitido de un despertador
que en verdad,
nunca me avisa de nada

lo leo, no está mal.

en realidad es un auténtica mierda. no me siento así. no exactamente. no quiero crear nada bonito, si estoy triste. si buscara belleza, me habría peinado esta mañana.

lo intento de nuevo,

el sol no piensa salir hoy,
lo vi en la televisión anoche.
hoy no sale.
de baja laboral,
dicen que esta.
eso dicen.

el sol se encuentra mal
y no va a salir.

no se encuentra bien

qué se joda

yo tampoco.

te has lucido Ester, pienso. ¿Qué culpa tiene el sol? y lo que es más importante ¿A que coño vienen las metáforas de buena mañana?
Creo que mi genio no va a salir de su lámpara hoy y mi in-genio, brilla por su ausencia.

finalmente, me doy por vencida. miro la pantalla luminosa en blanco y escribo:

es miércoles, 7 de junio
y sigo viva.

los dioses, han vuelto a joderme.

sí,
por fin
algo decente.

Visita del Papa

2006-05-31T05:37:00.000-07:00

Mi buen amigo Nacho, me ha permitico contemplar las primeras pancartas que ya pululan por mi ciudad, Valencia.

Se pueden comentar muchas cosas al respecto. O simplemente resignarnos a que nuestro honrado ayuntamiento, invierta el gasto público en la visita del Papa, a fin de enriquecer sus arcas.

Sí, así están las cosas.

Y, como de cosas anda el mundo, y le joda a quien le joda, este mundo también es nuestro. Me permito el lujo de juzgar a los "fieles del todo a cien". Les invito a que recen con la boca bien abierta, mientras viven con los ojos bien cerrados. Les convido a ser felices a base de salmos, y a creer en el paraíso y la vida eterna.

¡Olé!

Yo pienso que, igual en lugar de esa pancarta revolucionaria y moderna de anti-papa, debería colgar de mi balcón...o, qué coño de mi cuerpo cual anuncio, la siguiente imagen:

En fin,

....

...

Qué pasen un buen día.

Martes, 30 de mayo

2006-05-30T05:55:00.000-07:00

Me gustan los días en los que te asomas a la ventana, y no hay nadie en la calle. Me encanta cuando el mundo se muestra imperturbable por la raza humana. Cuando nos da lecciones de supervivencia.

Hoy ha sido un día más. Uno de tantos. De tantos y cuantos...y vuelvo a tirar, que son dobles.

He estado a punto de no levantarme. Quedarme debajo de las sábanas hasta, no sé, hasta siempre. Pero no lo he hecho, hace mucho tiempo decidí follarme al mundo con tarifas de puta de lujo.

Y si me da por hablar de lujos, decir, que el lujo es seguir viva. Creo que los únicos con dos dedos de frente, nos estamos volviendo locos. La cordura es un bien escaso por estos lares donde reina la ignorancia. Es un bien escaso, y como tal, demasiado valioso.

y ruge, en silencio, la soledad
en los rincones del alma

mueren, a manos de la agonía,
los sueños de sabor a café,
que nos contábamos
a expensas
de cigarrillos cammel.

cuando ya no queda más por hacer,
que permanecer expectantes
a qué pasará mañana
o que me ofrecerá la tarde.
La única felicidad,
la que duerme
con excusas vanas.

me he quedado demasiado colgada,
de relojes de arena.
Y se subastan penas
en los mercados
más selectos.
No propongo una oferta,
voy demasiado servida
del néctar del desengaño.

Así que aquí estamos,
un día más,
o uno menos,
de primavera o verano,
da igual,
no hace falta San Juan
para cambiar de estación
Que me lo digan a mi,
que he perdido tantas veces
el tren.

ya ves.

2006-05-28T14:31:00.000-07:00

En realidad, ningún domingo se merece ser tachado de cualquiera.

Estoy de éxamenes, así que no es especialmente bueno. No he estudiado una mierda, lo he intentado, o mejor dicho, he intendao intentarlo. Los trabalenguas nunca fueron lo mío, así que mejor lo dejo.

Me ha pasado algo curioso. Iba por la calle, a casa de una amiga concretamente, y he pasado por una casa, que tenía las ventanas abiertas. Sonaba una canción de los Spandau Ballet, communique, creo que se llama...no sé, me ha traído muchos recuerdos, de cuando era pequeña. A veces, me gusta acordarme de cuando era pequeña y feliz. Luego, me viene a la cabeza que tampoco éramos felices...solo llevábamos vendas en los ojos.

entonces, he recordado algo que escribí hace unas semanas,

Me cuesta improvisar una sonrisa
esta mañana.

En la calle unos chavales
juegan a ser Villa
y meter goles entre dos cartones
que les sirven de portería.

Personalmente la escena
me hace gracia
pero esta mañana,
me cuesta sonreír.
Ya lo he dicho.

Así que permanezco en la cama
con las manos detrás de mi cabeza.
Pienso,
luego,
enciendo un cigarro,
y miro al techo.

Estoy jodida
y no hace falta ser Einstein
para darse cuenta.
Pero yo me lo digo,
no vaya a ser que se me olvide
y me sienta feliz
para variar

No pienso levantarme
, hasta estar radiante de felicidad ficticia...
Hay que tirar pa´lante
dice una revista de esas de autoayuda, creo
Menos mal que no las leo,
ensucian mi vista.

Uno de los chavales
ha marcado un gol.

Y está vez,
sólo está,
y de forma excepcional,
me contagia su alegría.

Me he reído, de buena mañana.
Bueno son las dos del mediodía
pero la mañana
me empieza a parecer buena.

Ya salgo,
ya puedo.

Ahora, por primera vez en años
no envidio a los chiquillos

Quizá, solo quizá
es
porque hace tiempo
me di cuenta
de que los niños
no son felices cuando juegan.

Juegan a ser felices...

Pero ellos

Aún no lo saben.

Hola

2006-05-27T03:09:00.000-07:00

Bueno, empiezo la historia ésta del bolg. En realidad ya tengo un blog, un espacio en el msn. Pero lo que más me gusta de estas cosas, no es el resultado...es el proceso de construcción.

Siempre, desde que era pequeña, me pasa lo mismo. Me gusta hacer las cosas, pero cuando las termino y puedo disfrutarlas, dejan de interesarme.

En fin.

Me he levantado temprano. Tenía que terminar un trabajo. Bueno, en verdad lo que tenía que hacer era empezarlo. El resultado, no es para echar cohetes, pero la gente ésta que corta el "bacalao" en la universidad, te cuenta mucho rollo acerca de la importancia de los trabajos y luego no te suman nada. Lo sé ahora, que estoy en cuarto.

Por lo demás, todo sigue igual y a la vez diferente. Así están las cosas.