...................................
la luz de la tarde se estrella contra el espejo
de este cuarto de sombras
y escupe un guiño en la ventana.
la soledad viste de canas blancas
y en un callejón del centro
unos viejos tacones
aun escriben poemas.
lo he visto miles de veces.
la música de las aceras
se eleva hasta los tejados
manchando el cielo de tinta,
y hay frases hechas en las cortinas
del baño
y ruidos de cañerías
sobre el asfalto,
esta tarde.
construyo la silueta de un edificio en llamas
y
hago fuerza para no lanzarme.
¿tú no?
martes, junio 23, 2009
sábado, mayo 23, 2009
sentido contrario
............................................
el sonido agudo de un cuarteto de siglo
en sol menor
tarareando las estrofas del pasado
y todas las arrugas de la vida
construyendo sus tristes poemas
desde el bolsillo más oculto
de unos viejos jeans desgastados.
el destino silencioso se enciende un cigarrillo
de la forma más canalla posible
y en la televisión,
esta noche,
alguien hablaba de amor y laberintos.
lo vi con tus propios ojos.
tengo las raíces de mi historia tatuadas en los puños
y un par de cicatrices de sobra
que me impiden olvidan
que las guerras más crueles
empiezan delante del espejo.
comprendí demasiado pronto que estrellarse contra el asfalto
es la forma más bohemia de hablar de caminos y pisadas.
que de costumbre, y sin acostumbrarse, todo acaba reduciéndose
a lanzar una moneda al aire y esperar que salga cruz,
porque dar la cara, colega,
es algo de lo que todavía no soy capaz de hablarte.
soy el alter de mi alter y si te pones a pensarlo,
si de veras lo piensas bien,
toda la vida que me dicen me queda por delante
es la misma que por detrás
pero en sentido contrario.
el sonido agudo de un cuarteto de siglo
en sol menor
tarareando las estrofas del pasado
y todas las arrugas de la vida
construyendo sus tristes poemas
desde el bolsillo más oculto
de unos viejos jeans desgastados.
el destino silencioso se enciende un cigarrillo
de la forma más canalla posible
y en la televisión,
esta noche,
alguien hablaba de amor y laberintos.
lo vi con tus propios ojos.
tengo las raíces de mi historia tatuadas en los puños
y un par de cicatrices de sobra
que me impiden olvidan
que las guerras más crueles
empiezan delante del espejo.
comprendí demasiado pronto que estrellarse contra el asfalto
es la forma más bohemia de hablar de caminos y pisadas.
que de costumbre, y sin acostumbrarse, todo acaba reduciéndose
a lanzar una moneda al aire y esperar que salga cruz,
porque dar la cara, colega,
es algo de lo que todavía no soy capaz de hablarte.
soy el alter de mi alter y si te pones a pensarlo,
si de veras lo piensas bien,
toda la vida que me dicen me queda por delante
es la misma que por detrás
pero en sentido contrario.
domingo, mayo 17, 2009
Un poema de josé ángel barrueco
ASUNTOS PROPIOS
lo cierto es que mis hermanos y yo
no soportamos a nuestro progenitor
pero tampoco toleramos que alguien
ajeno lo insulte y se meta con él
los problemas familiares
los resolvemos entre nosotros
nadie nos ayudó entonces a odiarlo
y no queremos que nadie nos ayude ahora.
José Ángel Barrueco.
( de su book (junto a Javi Das) No hay camino al paraíso. Publicado por Ya lo dijo casimiro parker)
lo cierto es que mis hermanos y yo
no soportamos a nuestro progenitor
pero tampoco toleramos que alguien
ajeno lo insulte y se meta con él
los problemas familiares
los resolvemos entre nosotros
nadie nos ayudó entonces a odiarlo
y no queremos que nadie nos ayude ahora.
José Ángel Barrueco.
( de su book (junto a Javi Das) No hay camino al paraíso. Publicado por Ya lo dijo casimiro parker)
ni lo intentes
...........................................................................
me limito a suponer,
mientras te mueres de ego detrás del micro,
que esa cobardía de la que hablas
nada tiene que ver con mis puños.
que, mientras escupes la palabra justicia
e hipocresía
y te luces tan poeta,
no pones en duda ni una sola de las batallas
de las que nunca hablo.
que toda esa jodida ideología rellenapanfletos
no se burla – ni por asomo- de mis principios.
no me siento aludida,
insisto,
no me despeinan esos aires de grandeza
cuando por encima del hombro,
ni me mofo de tu ignorancia.
Claro.
así que no comentaré que mis manos son bastante
más bonitas que las tuyas.
que estos dedos han bailado en escenarios de poesía
con un aforo ilimitado de sentimientos
que van mucho más lejos que esas guerras de las que hablas
y en las que nunca has luchado.
No osaré a insinuarlo…
seguramente
tampoco usaré la palabra demagogia para contigo
y ni mucho menos me reiré de tu arrogancia
o tu de falta de instinto.
no lo haré, te lo aseguro.
y escúchame bien,
amigo,
lo que seguro que nunca te diré,
lo que nunca, repito, te voy a decir,
Poeta,
mientras usas ese folio de espejo,
es que,
por más que te empeñes en ignorarlo,
ME SUDA
LA POLLA
TU OMBLIGO.
me limito a suponer,
mientras te mueres de ego detrás del micro,
que esa cobardía de la que hablas
nada tiene que ver con mis puños.
que, mientras escupes la palabra justicia
e hipocresía
y te luces tan poeta,
no pones en duda ni una sola de las batallas
de las que nunca hablo.
que toda esa jodida ideología rellenapanfletos
no se burla – ni por asomo- de mis principios.
no me siento aludida,
insisto,
no me despeinan esos aires de grandeza
cuando por encima del hombro,
ni me mofo de tu ignorancia.
Claro.
así que no comentaré que mis manos son bastante
más bonitas que las tuyas.
que estos dedos han bailado en escenarios de poesía
con un aforo ilimitado de sentimientos
que van mucho más lejos que esas guerras de las que hablas
y en las que nunca has luchado.
No osaré a insinuarlo…
seguramente
tampoco usaré la palabra demagogia para contigo
y ni mucho menos me reiré de tu arrogancia
o tu de falta de instinto.
no lo haré, te lo aseguro.
y escúchame bien,
amigo,
lo que seguro que nunca te diré,
lo que nunca, repito, te voy a decir,
Poeta,
mientras usas ese folio de espejo,
es que,
por más que te empeñes en ignorarlo,
ME SUDA
LA POLLA
TU OMBLIGO.
lunes, abril 13, 2009
la vie..
...........................
la vida puede ser, a veces,
una carretera de cicatrices
hacia el vacío.
el ruido silencioso de la larga espera
que se aferra al latido de un reloj
que le marque las horas.
un monumento a un caído, tal vez.
el roce descorcentante de dos cuerpos
desnudos
acompasados...
el olor de las sábanas húmedas.
un sencillo cruce de mirada
con un desconocido
que sonríe
desde el otro lado del mundo.
o un batallón de nubes de acuarela
difuminando el cielo
en un día de lluvia.
la vida puede ser, a veces,
una forma bella de ver la muerte.
una carta de despedida
manchada de noche
y de estrellas.
un deseo.
el sonido de los tacones del invierno
bailando en tu almohada
y una tormenta de corcheas
descocadas
que golpean
con fuerza
sobre el tejado.
la vida puede ser, a veces,
una carretera de cicatrices
hacia el vacío.
el ruido silencioso de la larga espera
que se aferra al latido de un reloj
que le marque las horas.
un monumento a un caído, tal vez.
el roce descorcentante de dos cuerpos
desnudos
acompasados...
el olor de las sábanas húmedas.
un sencillo cruce de mirada
con un desconocido
que sonríe
desde el otro lado del mundo.
o un batallón de nubes de acuarela
difuminando el cielo
en un día de lluvia.
la vida puede ser, a veces,
una forma bella de ver la muerte.
una carta de despedida
manchada de noche
y de estrellas.
un deseo.
el sonido de los tacones del invierno
bailando en tu almohada
y una tormenta de corcheas
descocadas
que golpean
con fuerza
sobre el tejado.
martes, marzo 24, 2009
flaquezas y tempestades
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puedo quedarme fijamente
mirando al sol,
esta mañana,
usar como pluma un cigarrillo
consumido
que me quema los dedos
tragar saliva en el intento.
hay muchas formas de joderse la vida,
amigo,
y yo elegí
el instinto
algún día este cuerpo morirá
y todo será olvido
en la radio sonará esa canción
que tanto nos gusta
y luego,
sólo silencio.
esta mañana el sol llora frío.
salgo corriendo hacia el espejo
en busca de una cara amiga
pero no la encuentro.
martes, febrero 10, 2009
pa empezar de nuevo
debí reconocer hace tiempo que hace tiempo que estos dedos ya no escriben.
que estas manos viven en los bolsillos de trajes que no me visten
que se estrechan con otras manos y con otras vidas
pero no viven.
debí reconocer que hace sueños que no sueño.
ahora me veo retorcerme entre las sombras agrietadas
de una calle de asfalto y ruido
y sé que soy,
porque los ojos son los mismos
aunque me falte un poco la mirada.
sé que estas piernas que no andan
son las mías
y sé que un día salté muy alto y moví los brazos
y entonces, sucedió,
-entonces-
que dejé de ser para estar del todo.
sucedió que hubieron palabras que se encontraron con otras palabras
y hubo un baile de colores
y unas ganas enormes de mezclarlo todo.
había arañazos de poesía en la espalda del fin del mundo
y de estos mismos ojos que hoy no miran
brotaban rimas y no rimas
y había, maldita sea, había
figuras literarias que calzaban el pie de la letra
y corbatas de saxofones
y montón de blues
flotando amarillo entre las nubes.
estas manos, las mismas que ahora se estrechan con otras manos,
antes inventaban sus propios trucos
y escribían su propia historia
había un final alternativo en cada cruce
y una canción de fondo
al fondo del abismo
y yo debía asomarme un poco.
hubo un tiempo de contoneo y risa
y nos subíamos a los bordillos
a darnos besos
con otra gente
o
con otros sueños,
-tampoco importa-
y decíamos mentiras
porque eran bonitas
y eran nuestras.
un tiempo de malabares y tinta china
y te podías, en serio, te podías dejar la mente
en blanco
como un folio y escribir tus pasos y tus huellas
y caerte de rodillas
y empezar de nuevo.
estas piernas, que ya no andan pero sí son mías,
saltaron alto y lejos
y digo
que llegué al final
toqué el final
- lo juro-
y fue muy bello.
que estas manos viven en los bolsillos de trajes que no me visten
que se estrechan con otras manos y con otras vidas
pero no viven.
debí reconocer que hace sueños que no sueño.
ahora me veo retorcerme entre las sombras agrietadas
de una calle de asfalto y ruido
y sé que soy,
porque los ojos son los mismos
aunque me falte un poco la mirada.
sé que estas piernas que no andan
son las mías
y sé que un día salté muy alto y moví los brazos
y entonces, sucedió,
-entonces-
que dejé de ser para estar del todo.
sucedió que hubieron palabras que se encontraron con otras palabras
y hubo un baile de colores
y unas ganas enormes de mezclarlo todo.
había arañazos de poesía en la espalda del fin del mundo
y de estos mismos ojos que hoy no miran
brotaban rimas y no rimas
y había, maldita sea, había
figuras literarias que calzaban el pie de la letra
y corbatas de saxofones
y montón de blues
flotando amarillo entre las nubes.
estas manos, las mismas que ahora se estrechan con otras manos,
antes inventaban sus propios trucos
y escribían su propia historia
había un final alternativo en cada cruce
y una canción de fondo
al fondo del abismo
y yo debía asomarme un poco.
hubo un tiempo de contoneo y risa
y nos subíamos a los bordillos
a darnos besos
con otra gente
o
con otros sueños,
-tampoco importa-
y decíamos mentiras
porque eran bonitas
y eran nuestras.
un tiempo de malabares y tinta china
y te podías, en serio, te podías dejar la mente
en blanco
como un folio y escribir tus pasos y tus huellas
y caerte de rodillas
y empezar de nuevo.
estas piernas, que ya no andan pero sí son mías,
saltaron alto y lejos
y digo
que llegué al final
toqué el final
- lo juro-
y fue muy bello.
domingo, febrero 01, 2009
pa´que tú lo entiendas...
algo bonito,
aletear con parpadeo y sueño
y sumar pestañas.
salir volando en el intento.
pensar bonito
sentir bonito
¿entendiste?
es como decirte, por ejemplo, que las letras amenazan tormenta
y me siento folio.
o que sudo inspiración y jadeo vida,
que me vuelvo cuerda
-de guitarra-
loca de atar
-cabos-.
que hace frío, es otoño y de puertas pa´fuera
la poesía pilla un ascensor hasta la última planta
y amenaza suicidio desde la cornisa de un rascacielos con vistas,
y yo sólo pienso en caer en picado.
decirte bonito
escribirte bonito.
confesar que siempre quise morir de abrazos
llorar de risa.
venirme a menos con todo el ego del mundo
en la mirada
y un toque de tequila en el fracaso.
llamarte al móvil a las tantas pa´decirte que son las tantas
y que todavía sigo viva
y sigo vida
y no me callan.
confundirte con los delirios y las cervezas,
con-versar con los espejos,
perder el pellejo entre la ironía
caer hacia arriba.
ser metáfora de colilla y labio
y sufrir de besos.
quiero sabérmelas todas y de memoria.
recitarme entre carcajadas y cicatrices
Y morir viviendo.
morir con vida.
(imagen de :http://aqueos.files.wordpress.com)
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